CIDADE DE NOVA YORK, 1941
Digo adeus a isto tudo. A estas quatro malditas paredes, ao sexto andar.
Ao trem que passa às três da manhã, como se fosse um tornado de ferro.
Despeça-se disto por mim, Maury, vou ter saudades.
- O pior é que vou. - Está sonhando de novo.
Não estou, Lil. Estou acordado, acordado pela primeira vez em anos.
Tio Dave é que disse.
A luz do dia é como um sonho quando se vive de olhos fechados.
Mas os meus estão abertos agora.
Olho o coro e sei que são esfarrapados,
mas nós pertencemos a este coro. Sim, nós dois.
- E você, Maury, além do tio Dave. - O sol já desponta, rapaz.
Já foram vender o peixe lá para Fulton Street.
Deixe-os vender. Eles que cantem a plenos pulmões.
Isso mesmo, rapaz. Pegue o velho coro. Ponha-o para cantar.
Até mais, Maury.
Até mais.
Vamos ter notícias deste garoto. E não me refiro a um cartão-postal.
Peixe! Peixe fresco!
Vamos pôr a mão na massa. Já é tarde, Maury.
Não mais, Lil.
Ainda é cedo.
Brava!
Autor!
Sua mesa o espera, senhor Fink.
Na verdade, já se encontram aqui vários convidados.
Garland Stanford já chegou?
Telefonou dizendo que se atrasaria. Aqui estamos.
Barton, Barton, ainda bem que pôde vir.
Já conhece Richard St. Claire e Poppy Carnahan.
Encantada, encantada.
Estamos bebendo champanhe em honra da ocasião.
- Já viu o que diz o Herald? - Ainda não.
Não quero deixá-Io sem graça, mas Caven mal se conteve.
Mas, o mais importante, Richard e Poppy adoraram a peça.
Choramos. Copiosamente. O que dizia o Herald?
- Estou com ele aqui. - Por favor, Derek.
"Coro Despido e Arruinado, O Triunfo do Homem Comum.
"Nenhuma estrela brilhou no palco do Belasco a noite passada,
"embora os atores tenham se redimido admiravelmente.
"A descoberta da noite foi o autor deste drama sobre gente do povo,
"peixeiros, por sinal,
"cuja rude luta pela vida não esmorece o seu desejo por algo mais elevado.
"O dramaturgo descobre nobreza em recantos sujos, e poesia no linguajar pobre.
"Uma voz autoritária faz-se ouvir no teatro americano,
"e o detentor dessa voz chama-se Barton Fink."
Serve para embrulhar o peixe amanhã, ainda tem utilidade.
- Cínico. - Não posso dar ouvidos a críticas,
nem vou me iludir quanto à minha obra.
Um escritor escreve das entranhas.
Elas lhe ditam o que é bom
e o que é meramente adequado.
Não quero me passar por crítica,
mas Deus sabe que tenho entranhas,
e elas dizem que a peça é maravilhosa.
E que entranhas encantadoras.
Seu safado.
Pare.
CHAMANDO... Barton Fink
Pensei que fosse se juntar a nós.
Deus! Você me deixou ali sozinho com aquela gente?
Não entre em pânico. Já vou Iá.
Temos de falar de negócios.
Acabo de falar com Los Angeles.
A Capitol Pictures quer contratar você.
Oferecem mil dólares por semana. Talvez consiga até dois mil.
- Para fazer o quê? - O que você faz da vida?
Já não sei bem. Acho que tento ser diferente.
Não vou pressioná-Io porque o respeito.
Mas uma temporada em Hollywood poderia financiar
a escrita de inúmeras peças.
Não sei.
O meu lugar agora é aqui.
Sinto que estou à beira do sucesso.
Já está gozando de algum.
Vê? Não falo do tipo de sucesso em que os críticos nos bajulam
ou que dá a produtores como Derek muito dinheiro.
Não, falo de sucesso autêntico.
Aquele com que sonhamos.
A criação de um teatro novo, vivo,
que retrate e se destine ao homem comum.
Se eu fugisse agora para Hollywood,
ganharia dinheiro, iria a festas e conheceria gente importante,
mas me desligaria da fonte desse sucesso,
do homem comum.
- Já estou discursando de novo. - Leu a crítica do Caven?
- Não, o que dizia? - Tome, fique com a minha.
É a coqueluche da Broadway
e pode transformar isso em trocados, ou em muito dinheiro.
O homem comum ainda estará por aí quando você voltar.
Quem sabe? Até pode ser que haja alguns lá em Hollywood.
Isso é uma pressuposição.
É uma piada.
Bem-vindo ao Hotel Earle. Posso ajudá-Io?
Tenho reserva, Barton Fink.
Está certo.
Tudo bem.
É F-i-n-k?
Fink, Barton. Deve ser o senhor.
Sim, deve.
Certo, tudo parece estar em ordem.
Tudo em ordem. Só falta...
- O senhor é um tempô ou um resi? - Como?
Temporário ou residente?
Não sei...
Isto é, vou ficar por tempo indeterminado.
Resi. São US$ 25,50 por semana, pagos adiantados.
A saída é ao meio-dia, o que não se aplica a você por ser um resi.
Se precisar de alguma coisa, é só telefonar. Eu me chamo Chet.
Temos serviço de residência, mas somos um hotel para todo serviço,
incluindo engraxadas grátis dos sapatos. Eu me chamo Chet.
Está bem.
Só tem essa bagagem?
O resto está vindo.
Bem-vindo a Los Angeles, Sr. Fink.
Sexto, por favor.
Próxima parada, sexto.
Este é o sexto.
"POR UM DIA OU POR TODA A VIDA"
É ele? É Barton Fink?
Deixem-me vê-Io. Deixem-me pôr os braços em volta deste sujeito.
Deixem-me abraçá-Io. Como tem passado?
Fez boa viagem? Sou Jack Lipnick. Dirijo esta espelunca. Você lê os jornais.
Lou deu-lhe tudo de que precisa?
Mas o que houve com a sua cara? Olhe a cara dele, Lou!
Não é tão mau como parece. Havia um mosquito no quarto.
- É decente? Onde o colocamos? - Estou no Earle.
Mude-se para o Grand ou o Wilshire. Droga, ou para a minha casa!
- Agradeço, mas queria um lugar menos... - Menos com cara de Hollywood.
Vá. Diga. Não é um palavrão.
Diga o que quiser. O roteirista é rei na Capitol Pictures.
Confira o cheque semanal. Por aí se vê o que pensamos dele.
E que tipo de filmes ele aprecia?
O Sr. Fink não mostrou preferências.
Então, o que vem a ser, Bart?
Para lhe ser franco, vou pouco ao cinema.
Não faz mal. Tudo bem.
Pensou que ia ser uma desvantagem,
que só íamos querer gente que conhecesse o meio,
que talvez até tivesse uma série de bobagens técnicas para aprender.
Errado. Só queremos saber uma coisa.
Sabe contar uma história, Bart, sabe nos fazer rir e chorar?
É capaz de nos fazer cantar? E mais do que uma coisa? Certo.
Eu dirijo esta joça e não aprendi as bobagens técnicas.
Por que a dirijo? Por ter senso comum, caramba. O sentido do espetáculo!
E espero que Lou lhe tenha dito: eu sou o maior e mais barulhento
de todos os judeus desta cidade.
Não se trata de ter um pênis maior que o seu, não é questão de sexo. Café?
Sim, obrigado.
Já foi acionista nesta companhia. Ficou sem ações nos anos 20.
Foi corrido, segundo alguns. Segundo eu mesmo.
Nós o mantemos aqui. Tem família para sustentar. Não fale nos velhos tempos.
Ou melhor, fale no que quiser. Olhe, Bart,
vamos lhe entregar uma fita de luta livre. Com Wallace Beery.
Sendo o seu forte a poesia das ruas,
isso exclui filmes de caubóis, piratas, comédias, filmes bíblicos...
Eu não acho que o poético tenha de ser dramalhão.
Concordamos nisso, não é? Eu também sou de Nova York.
De Minsk, se quer saber as origens.
Não quer, eu não lhe pergunto as suas.
A pessoas dirão: "Wallace Beery, luta livre, um filme B."
Nós dizemos: "Papo-furado!"
Não fazemos filmes desses na Capitol.
Vamos acabar com esse boato
agora mesmo.
Obrigado, Lou. Junte-se a nós.
- Estamos falando do filme do Beery. - Excelente filme.
- Já temos um resumo do texto? - Ainda não.
- Acabamos de comprá-Io. Evening Post. - Que se dane o texto.
Quero as esperanças dele, os sonhos.
Ele vai ter de se envolver com maus elementos.
E com uma garota, conhece a fórmula. Ou então com uma criança, um órfão.
O que acha, Lou? Ele está velho demais para romance?
Olhem para mim!
Eu aqui com um roteirista, e estou perguntando ao Lou.
Qual deles vai ser, Bart? Órfão ou garota?
Ambos talvez?
Talvez seja melhor esperar pelo resumo.
Droga! Vamos deixar o Bart tentar.
Vai se dedicar à tarefa ou eu não conheço os roteiristas.
Apostamos na garota. Coisa simples. Não é preciso abarcar tudo.
O importante é que tenha o tal espírito Barton Fink.
Todos temos espírito Barton Fink,
mas, sendo você o próprio Barton Fink, deve tê-Io aos montes.
Agora, falando sério, Bart,
gosto de você. Começamos bem.
Se todos fossem assim, eu não teria de me envolver tanto.
Gostaria de ver resultados para o final da semana.
Falaram-me da sua peça, a propósito.
O meu contacto em Nova York me diz que é muito forte, comovente.
Um pouco sentimental, disse ele, mas você faz o que tem de fazer.
Agradecemos o sentimento. Precisamos pôr mais disso nos filmes.
Estamos todos em grande expectativa.
FADE IN. Prédio no Lower East Side de Manhattan.
Ouve-se o trânsito matutino.
- Recepção. - Nó, Chet?
- Ele mesmo. - Aqui é Barton Fink, do quarto 621.
Há...
há alguém no quarto ao lado, no 623,
que está
fazendo muito barulho.
Vou já cuidar disso.
Obrigado.
Alô.
O quê?
Quem?
Você não...
- Houve uma queixa. - Não, não fui eu.
Isto é, liguei lá para baixo. Mas não foi bem para me queixar.
Estava preocupado no caso de você,
não que seja da minha conta,
no caso de você precisar de ajuda.
É que eu estava tentando trabalhar e...
bem, fica difícil.
Desculpe se o incomodei. A droga da parede. Desculpe-me.
Eu sou Charlie Meadows. Acho que somos vizinhos.
FUNK“.
Vizinho, eu me sentiria melhor, em relação ao incômodo,
se me deixasse pagar-lhe uma bebida.
Está tudo bem. Obrigado.
Tudo bem, uma ova. Você querendo trabalhar, e eu ali na farra.
A bebida é boa. O que me diz?
Você tem um copo? E o mínimo que posso fazer.
Está bem.
Um trago rápido. Certo.
Sim, só molhar o bico.
Às vezes me esqueço da educação.
Sinto-me um traste, fazendo toda esta barulheira.
Não faz mal, pode ter certeza. É só que tenho de trabalhar.
Em que trabalha, se não é indiscrição?
- Na verdade, sou escritor. - Não me diga!
Essa é uma vida dura. Tiro o chapéu para quem consegue.
- Muito interessante. - Pode ser. Não é fácil, mas...
Difícil demais, eu diria.
- E em que trabalha, Sr. Meadows? - Oh, me chame de Charlie.
Pode-se dizer que vendo tranquilidade.
Seguros é comigo. Porta a porta. E a única maneira de fazer vendas.
Ao contrário do que possa pensar, sou bom no que faço.
- Não me surpreende. - Acredito no que faço.
Incêndio, roubo e acidentes não acontecem só aos outros.
Se escrever não der, experimente.
Cuidar das necessidades básicas, podia ser pior.
Agradeço. Vou me lembrar disso.
Que tipo de escriba é você?
Jornalista, não foi o que disse?
Não. Na verdade, escrevo para filmes.
Filmes?
Meu Deus!
Desculpe, amigo.
E eu julgando que estava falando com um jovem ambicioso, sedento de êxito.
Você já chegou Iá. Escrever para filmes! Ganhar de toda a concorrência.
E eu sendo paternalista?
Estou ficando sem graça, ou o quê?
Tudo bem, estou começando no meio,
embora tivesse nome em Nova York.
- Algum nome por Iá. - Isso deve ser emocionante.
Não sou um sujeito muito lido,
portanto, não me admira não reconhecer o seu nome.
Sinto-me um idiota.
Não faz mal.
Sou dramaturgo. As minhas peças só foram encenadas em Nova York.
A última teve muito boas críticas, e me chamaram para cá.
Por que não? O que se quer é qualidade.
Que tipo de salas...
Quer dizer, tematicamente...
Sobre que assunto escrevo?
Você me pegou tentando falar com pompa. É isso.
A pergunta é boa.
Por estranho que pareça, escrevo sobre pessoas como você.
O trabalhador rotineiro, o homem comum.
- Bem, com essa, você me pegou. - Acho que sim.
Mas, a grosso modo, é o que se pretende.
Alguns de nós em Nova York... Somos cada vez mais,
sentimos que temos a oportunidade
de construir algo de verdadeiro a partir da vida cotidiana.
Criar um teatro para as massas que se baseie em poucas verdades,
não em abstrações dramáticas ultrapassadas
que já não cabem mais, se é que alguma vez couberam.
- Para você, não deve fazer sentido. - Tenho cada história para contar...
É esse o ponto central. Todos temos histórias para contar.
As esperanças e sonhos do homem comum são tão nobres quanto os de um rei.
Se isso é a essência da vida, por que não é também a do teatro?
Droga, será assim tão difícil de engolir?
Não vamos chamá-Io de teatro novo, mas de teatro real.
Vamos chamá-Io de nosso teatro.
Vejo que leva isso muito a sério.
Bem, não quero me colocar num pedestal.
Mas por que não devemos nos ver representados no palco?
Quem quer saber do 5° Conde de Bastrop e da Lady Higginbottom
ou de quem matou Nigel Grinch-Gibbons?
- Já sinto o traseiro ficando dormente. - Exatamente.
Compreende melhor o que quero dizer do que esta gente literata,
- porque é um homem autêntico. - Tenho cada história para contar...
Sim, mas muitos escritores fazem o possível
para se isolar do homem comum,
do local onde vivem, onde trabalham,
onde lutam, amam, conversam e...
É natural que isso se reflita na sua obra, e que esta se torne formalmente vazia.
Estou discursando de novo, mas, em poucas palavras,
o teatro se torna tão falso quanto uma nota de três dólares.
Aí está uma tragédia.
Você é legal, Charlie.
Ainda bem que apareceu. Desculpe se... Sei que às vezes me entusiasmo.
Ora essa. Se eu puder contribuir com alguma coisa...
Você contribui sendo como é.
E tenho cada história para contar...
E sinto muito pela interrupção.
Muita farra noite afora, e esquecemos que há mais gente no mundo.
FADE IN. Prédio no Lower East Side de Manhattan.
Ouve-se o trânsito matutino e os pregões dos peixeiros.
Em resposta à sua carta do dia 12...
Hoje almoço lá no estúdio.
- Quem é este? - Barton Fink, Sr. Geisler.
- E o que mais, por favor? - Sou escritor. Ted Okum disse...
- Sabe representar? - Não, sou...
- Preciso de índios para um faroeste. - Eu sou escritor.
Escritores vão e vêm. Sempre precisamos de índios.
Sou escritor. Ted Okum disse que você vai produzir o filme do Beery.
Ted Okum não sabe o que diz. Já tenho filmes para o ano todo.
O que ele não sabe daria para encher um estádio.
Então, com quem falo?
Ligue para Lou Breeze.
Ele está para o Sr. Geisler?
Lou, como cheira o rabo do Lipnick hoje?
Liguei por causa de um roteirista. Fink. Está confuso.
Diz que vou produzir o filme do Beery. Eu sou o quê, o zelador?
Sim? E quem lhe disse?
Diga ao Lipnick que vá se danar.
Não, tudo bem! Merda. Certo. Não, tudo bem.
Está bem, Fink, vamos almoçar.
Não se preocupe. É só um filme B.
Cumpro o orçamento, ninguém o passa. A vida é curta.
Lipnick disse que queria ver resultados no final da semana.
Claro que disse.
E esqueceu, mal você saiu da porta.
Certo.
Estou tendo problemas em começar.
É engraçado, estou bloqueado.
Sinto que preciso de algo que indique o que querem de mim.
Wallace Beery, filme de luta livre. Quer o quê, um desenho?
Está confuso. Quer um conselho?
- Fale com outro roteirista. - Quem?
Basta atirar uma pedra, acerta logo num.
Pode me fazer um favor, Fink?
Atire com força.
Bill Mayhew. Desculpe o mau cheiro.
FUNK“.
WP“?
- Como disse? - W.P. Mayhew, o escritor?
Pode me chamar de Bill, por favor.
Bill,
é o melhor romancista da nossa era.
Ora, obrigado, filho. Que gentil.
Meu Deus, não fazia ideia de que estava em Hollywood.
Todos os escritores rebeldes
acabam vindo para as grandes planícies do sal.
Deve ser por isso que tenho tanta sede.
Quer um pouco de lubrificante social?
Não, ainda é cedo para mim.
Se estiver incomodando, diga, sei que é um homem ocupado...
Só queria lhe pedir um favor.
Já escreveu roteiros de luta livre?
O senhor está pingando.
Ainda não foi criado o gênero de filme
em que Bill Mayhew não fosse chamado para colaborar.
Sim. Já dei minha contribuição à arte da luta livre,
como já o fiz para outras com a mesma falta de sucesso.
Suponho que você seja um calouro, ansioso pelo conselho de um veterano.
Entretanto, no momento, tenho de beber.
Passe pelo meu bangalô, o 15, mais tarde,
e podemos discutir argumentos e outras coisas literárias.
Filhos da mãe!
EDIFÍCIO DOS ESCRITORES
Querida? Onde está a minha querida?
O esgoto está me tragando!
ROTEIRISTA: Mayhew FILME: Navio de Escravos
Posso ajudá-Io?
- Desculpe, eu... - Droga, por quê?
Eu me chamo Fink.
Bill me disse para passar aqui. Ele está...
em casa?
- O Sr. Mayhew está indisposto. - Onde está a minha querida?
Ele está bem?
Já vai passar.
Sou Audrey Taylor, a assistente pessoal do Sr. Mayhew.
Sei que isto tudo deve parecer hediondo.
- Realmente peço desculpa. - Droga, onde você está?
Quando não consegue escrever, ele bebe.
É muito constrangedor.
E você? Vai ficar bem?
Vou ficar óptima.
- É escritor, Sr. Fink? - Sim. Estou escrevendo um...
Por favor, me chame de Barton.
Dire¡ao Bill que passou por aqui.
Imagino que ele queira remarcar este encontro.
Talvez nós dois possamos marcar um encontro.
Desculpe se lhe pareço rude, é que...
eu não conheço ninguém aqui.
- Talvez nós três, Sr. Fink. - Barton, por favor.
Barton.
Olhe, Barton,
eu não sou só a secretária do Bill.
Bill e eu estamos...
apaixonados.
Onde está a minha querida?
Sei que isto pode parecer...
estranho.
- Desgraçados filhos da puta! - Sinto muito.
Por favor, não nos censure, Sr. Fink.
Desgraçados filhos da mãe, o esgoto está me tragando!
Querida!
Espero que estes sirvam. CHET!
Olá, vizinho.
Como vai?
Espero não estar interrompendo de novo.
Ouvi você por aí e resolvi aparecer.
Entre. Sente-se.
Ainda não estou bem lançado.
- O que tem no ouvido? - É uma infecção.
É crônico. Desaparece por uns tempos e depois volta.
Pus algodão para estancar o pus.
- Não é contagioso. - Já foi ao médico?
Médicos! Para que servem? Não me arranjam uma cabeça nova.
Acho que tem de se conformar com essa.
Eu o convidaria para o meu quarto, mas está uma confusão.
- É casado? - Não.
Eu também ainda não fui caçado.
- Tem namorada? - Não.
Acho que deve ser da profissão. Mergulho tanto nela, sei Iá.
Não poderia dar muita atenção,
acho que ia ser bastante injusto.
Sim, as senhoras requerem atenção.
Elas fingem que dão,
mas é um ardil para a pedirem de volta com juros.
Então, e família? Como está nessa seção?
- Os meus pais vivem com meu tio. - Os meus já faleceram.
Somos só nós três. Como é a expressão?
- Eu, mim e eu. - Claro.
Isso é duro.
Mas, afinal, todos estamos sós neste mundo, não estamos?
Muitas vezes estou rodeado pela família e os amigos, mas...
Não estranha a solidão, também.
A mim não me abala, especialmente em relação às mulheres.
No meu ramo, as ocasiões são muitas, estão sempre à espreita.
Eu lhe contaria histórias de levantar o cabelo, mas parece que já as ouviu.
Sou eu no Kansas, trabalhando. Foi tirada por um segurado meu.
Eram mais do que clientes, apreciam mesmo a minha mercadoria.
O marido estava viajando, e eles tinham seguro de vida e contra incêndio.
Atrasaram-se nas prestações...
Eu o invejo. Tem a sua rotina, sabe o que esperar.
Conhece o esquema.
Meu trabalho é ir a fundo, por assim dizer,
e trazer à tona algo das profundezas.
Algo que seja sincero.
Devo lhe dizer, na mente,
não existe mapa para esse território.
A exploração pode ser dolorosa.
Um tipo de dor que a maioria desconhece.
- Devo estar aborrecendo-o. - Não, é muito interessante.
Até é grandioso vindo de quem escreve roteiros para Wallace Beery.
Beery? Aí não há dúvida. É bom. Um grande ator.
Embora, a meu ver, melhor que Jack Oakie não há.
Oakie é engraçadíssimo.
Muito cômico.
Mas não me leve a mal. Beery, filme de luta livre, pode ser bom.
Fiz luta livre na escola. Conhece os golpes básicos?
Não, nunca vi nenhum combate. Não me interesso pelo gênero.
Mas, que diabo, você tem de saber como se faz.
Posso mostrar-lhe os golpes básicos num minuto.
É muito leve para a sua categoria, mas isto é só uma demonstração.
- Está tudo bem, sério. - Nada disso. É o mais fácil que há.
Ajoelhe-se à minha esquerda,
ponha a mão direita aqui e a esquerda aqui.
Vamos lá, campeão, você consegue. Vá.
Isso, aí mesmo.
Pronto.
Quando disser: "Pronto, lute", tente imobilizar-me, e eu faço o mesmo.
- Isso é que é o esporte, entendeu? - Certo.
Pronto?
Um, dois, três.
Lá estou eu outra vez. Isto vai acordar os vizinhos de baixo.
- Não o machuquei, sim? - Não faz mal.
É isto a luta, só que se contorce mais antes do golpe final.
Bem, é a sua estreia, e você é menor.
Deus, machuquei-o mesmo.
Peço mil desculpas. Não passo de um desajeitado.
Desculpe. Tem certeza de que está bem?
Estou bem, sério.
Aliás, foi uma grande ajuda.
Mas acho que é melhor ir trabalhar.
Eu não devia ter feito isso.
Tenho uma constituição física muito forte.
Mas não se sinta mal.
Não seria adversário para você na ginástica mental.
Se precisar de algo, é só me chamar.
NABUCODONOSOR, por W.P. Mayhew
Para Barton. Que este pequeno devaneio o guie
na sua jornada entre os filisteus. Bill.
Se fechar os olhos, posso cheirar os carvalhos.
É gordura de frango, Bill.
O meu olfato está se efeminando, mente e me engana.
Contudo, não sinto uma paz destas
desde os meus dias mais produtivos.
Não concorda, Barton?
Escrever não é um descanso?
Bem,
até nem concordo, Bill.
Não, sempre achei que a escrita nasce de uma grande mágoa interior.
Talvez seja uma mágoa que vem da conclusão
de que nos cabe auxiliar o próximo
para apaziguar o sofrimento.
Talvez a mágoa seja só minha.
Seja como for, não creio que a obra valha a pena sem isso.
Por mim, gosto de inventar.
Sim, escapar.
É quando não consigo escrever e escapar-me de mim mesmo
que me dá vontade de arrancar a cabeça e correr pelas ruas
com minhas bolas numa cesta de frutas.
- Às vezes, isto ajuda. - Isso não ajuda nada.
Verdade. Nunca ajudou na minha escrita.
Sua escrita?
Filho, conhece a história da mamãe de Salomão?
Deveria ler isto, é um dos melhores do Bill ou está entre os melhores.
E agora, rebolo-me como uma cadela quando lhe coçam a barriga?
Olhe, talvez não seja da minha conta,
mas um homem do seu talento não deveria atender ao seu dom?
Não deveria estar tentando tudo para começar a escrever de novo?
- E isso seria o quê? - Não sei bem.
Sei que você está se isolando do seu dom, da Audrey
e de tudo o mais que a arte significa.
Não, filho. Estou construindo uma represa.
Gole a gole, tijolo a tijolo.
Ergo uma represa que pare o turbilhão de dejetos que ronda a minha porta.
Talvez você também devesse fazer isso,
antes que se afogue sob os dejetos dele.
Ela parece impaciente, mas atura tudo.
Tudo, não. Não me desafie.
Tem sorte que ela o ature.
Tenho? Talvez aos olhos de um calouro.
Os que melhor conhecem a alma talvez digam: "Bill
"dá amor à sua querida, e ela lhe paga com piedade."
- A menor moeda que há. - Pare.
A verdade, minha querida, é uma vadia que não suporta que a olhem.
Arrebenta a represa por sua conta e risco.
Filho da mãe.
Grande filho da mãe!
Não me compreenda mal, é um ótimo escritor.
Sente-se bem?
- Não devia... - Oh, Barton!
Não devia aturar isto.
Sinto tanta pena dele.
O quê? Ele é um filho da mãe.
Não.
Ele, às vezes...
Ele se lembra da Estelle.
A mulher dele, que vive em Fayetteville.
Ela está...
desequilibrada.
Sério?
Vou só até o Pacífico e, a partir de Iá, eu improviso.
Ele, quando estiver sóbrio, volta e pede desculpa. É o costume.
Sim, mas isso não desculpa os modos dele.
A empatia requer compreensão.
O quê? O que eu não compreendo?
Hotel residencial no Lower East Side. Mal se ouvem os pregões dos peixeiros.
É cedo para que se ouça o ruído do tráfego; mais tarde talvez se perceba.
Um homem de collant
Espero que estes sapatos sejam seus.
Isso significa que lhe deram os meus.
Sim. Para falar a verdade, eles deram.
Entre.
Nossa, que dia!
Nunca teve um dia daqueles?
Parece que agora não tenho outros.
Nossa, que dia!
Daqueles em que eu não venderia nem água gelada no deserto.
Certo, não quer seguros. Certo, quem perde é você.
Mas não se pode ser mal-educado.
Preciso falar com alguém civilizado
só para recobrar um pouco da minha...
Com muito gosto.
Também preciso de um incentivo.
Incentivo, sim.
Ainda bem que o engarrafam, certo?
Eu disse mal-educado? As pessoas são cruéis.
Especialmente algumas donas de casa.
Certo, tenho problemas de peso.
É a cruz que carrego. Sei Iá.
- É um mecanismo de defesa. - Contra os seguros?
Contra algo que deviam agradecer a mim por vender?
Um pouco de tranquilidade.
Acabei por largar mais cedo.
Segui o seu conselho. Fui ao médico ver isto.
Disse que tenho uma infecção no ouvido. Dez dólares.
Eu disse: "Que era infecção, eu sabia. Por que você não me dá 10 dólares?"
E acabou em discussão.
Eu estou aqui lamentando...
Como se os meus problemas valessem alguma coisa.
Como vai a mente?
Bom, já esteve melhor.
Não estou conseguindo avançar com isto.
A tal ideia, aquela que nos lança.
Ainda não me surgiu.
Talvez só tivesse uma para dar, a peça.
Talvez, depois de escrevê-Ia, esteja acabado como escritor.
Deus! Sinto-me uma fraude.
Sentado aqui, olhando para o papel.
Os pombinhos ao lado deixam você doido?
Como é que sabe disso?
Como sei? Quase posso vê-los!
Quem me dera um pedaço daquilo.
Ouço tudo o que se passa nesta espelunca.
- Pela canalização ou sei lá o quê. - Sim, mas...
Vai ver que consegue. Você tem miolos.
Como é o ditado? Enquanto há cabeça, há esperança.
- Enquanto há vida, há esperança. - Isso só prova que é escritor.
Há esperança para você também.
Amanhã, aposto que venderá meia dúzia de apólices.
Obrigado, amigo, mas vou ter de ir embora.
- Vai embora? - Daqui a alguns dias.
Vou à sua terra. A cidade de Nova York.
As coisas se complicaram lá na sede.
Sinto muito, sentirei sua falta.
Puxa, amigo, não faça essa cara.
Aqui é como a minha casa. Tenho um quarto e vou voltar.
E ouça o que lhe digo:
quando eu estiver de volta, o seu filme vai estar pronto, eu sei.
Nova York pode ser cruel para os forasteiros.
Se precisar de uma refeição caseira, vá visitar Sam e Lillian Fink.
Moram na Fulton Street, com o meu tio Maury.
Deus!
Aqui também acontece isso.
Deve ser o calor que descola o papel.
Que espelunca.
Isto deve parecer uma tristeza para um sujeito como você.
Bom...
Mas é triste, não é?
Isto é, para quem é de Nova York?
Como assim?
Este calor. É uma tristeza.
Cada um escolhe a corda...
É o que se diz.
Não vá embora sem se despedir.
Claro.
Voltaremos a nos ver.
- Pimba, está morto e acabado. - Você me pegou.
Isso. Vá, vá. Seu sacana.
Sim. Fink.
Entre.
O que tem para mim? O que houve com a sua cara?
- É uma picada de mosquito. - Não há mosquitos em Los Angeles.
Mosquito só dá nos pântanos. Estamos no deserto. O que tem para mim?
- Bom, eu... - Do filme do Beery. O que tem?
Estou com problemas em começar.
Em... Deus, começar? Ainda não escreveu nada?
- Pouca coisa. - Caramba, acha que isto é Hamlet?
Gone With The Wind? Ruggles Of Red...?
É um filme B. Grandalhões em collants. Já conhece o esquema.
- Não entendi bem o gênero. - Entendeu uma ova.
- Ia consultar outro roteirista. - Falei com Bill Mayhew.
Grande ajuda! O sujeito é uma esponja.
- É um grande escritor. - Esponja!
Não compreende. Ele sofre por não conseguir escrever.
Consegue escrever o nome dele nos recibos do ordenado.
- Achei que o filme não era importante. - Quem lhe disse isso?
Não sei o que disse a Lipnick, mas o filho da mãe gosta de você.
Compreende, Fink? Gosta de você. Interessou-se.
Não deixe o Lipnick gostar de você. Nunca!
Não entendo.
É surdo? Ele está interessado. O que é que você lhe disse?
- Nada. - Ele está interessado.
Vai lhe infernizar a vida, nem quero saber.
Mas, já que estou a cargo deste filme, também vai me encher o saco.
O gordo me ligou ontem para saber como está indo.
Disse-lhe que você está avançando, que estamos todos empolgados.
Eu lhe disse que estava ótimo.
Entende? Agora eu estou na reta.
Ele quer que você lhe conte tudo amanhã.
- Não consigo escrever nada até Iá. - Escrever? O cara não sabe ler.
Tem de contar a ele. Invente qualquer coisa, por Deus!
E o que eu lhe conto?
- Sim, Sr. Geisler. - Projeções.
Jerry! Aqui fala Ben Geisler. Há aí salas livres?
Belo! Reserve-a. Há um escritor aqui, Fink.
Mostre-lhe filmes de luta livre.
Não estou nem aí para quais são.
Espere. Victor Sjoderberg não está filmando um?
- Mostre-lhe os copiões do dia. - Certo, vou...
Pronto. Isso vai lhe dar umas ideias.
Às 8:15h amanhã, na casa do Lipnick.
Ideias.
Algo superficial.
Não me aborreça, Fink.
O Diabo no Ta...
O Diabo no Tapete. Cena 12 A, primeira tomada.
Ação!
Eu acabo com ele!
Corta, corta, corta, corta!
O Diabo no Tapete. Cena 12 A, segunda tomada.
Ação!
Eu acabo com ele!
Corta, corta!
- Rodando! - O Diabo no Tapete, quarta tomada.
Ação!
Eu acabo com ele!
Corta!
O Diabo no Tapete, quinta tomada.
Eu acabo com ele!
- 12 A, sexta tomada. - Eu acabo com ele!
- 12 A, sétima tomada. - Eu acabo com ele!
- 12 B, primeira tomada. - Eu acabo com ele.
12 C, primeira tomada.
Segunda tomada.
Um, dois...
Sétima tomada.
Órfão? Garota?
- Recepção. - Chet? Aqui é Barton Fink, quarto 621.
- Pode me fazer uma ligação? - Claro.
- Slauson 64304. - É para já.
Atenda, atenda.
- Alô? - Preciso de ajuda. Sei que é tarde.
Não telefonaria se houvesse alternativa, mas não há.
Como está? Desculpe. Está bem?
- Quem fala? - Desculpe. É Barton Fink.
Barton, a hora não é conveniente.
Desculpe, sinto que preciso...
Sei que não devia lhe pedir isto. Eu só preciso de algum apoio, eu só...
Tenho um prazo a cumprir amanhã.
Está bem. Vou ver se consigo dar uma fugida.
- Se pudesse, eu ficaria... - Se conseguir.
- Ele tem ciúmes. - Preciso de ajuda, Audrey.
Vou tentar dar uma fugida se ele se acalmar, se perder os sentidos.
Tenho medo de que ele pense...
Ele disse que achava você um tolo.
Ele perde a cabeça.
- Vou ver se consigo dar uma fugida. - Quem é?
Obrigado por ter vindo.
- Obrigado.
Desculpe ser tão...
- Obrigado. - Não tem de quê.
Tudo vai dar certo.
Sim. Obrigado.
Muito obrigado. Sim. Obrigado.
Como está o Bill?
Ele está...
Adormeceu. Vai dormir por um bom tempo.
- De que se trata, exatamente? - Bem...
Tenho de fazer um plano geral, por assim dizer.
É o enredo. A droga do enredo todo.
Da sopa à sobremesa. Em três atos. Toda a droga da...
Vai dar certo. Não é preciso escrever as cenas.
Não, mas toda a droga...
Leu os roteiros de luta livre do Bill?
Sim, infelizmente já.
Como é que são? De que tratam?
Costumam ser simples contos de moralidade.
Há um lutador bom e um lutador mau que se confrontam no final.
O bom tem uma amada
ou uma criança para proteger.
Bill retratava o lutador bom como um homem rude ou um presidiário.
E, por vezes, em vez do órfão,
punha o lutador protegendo uma criança retardada.
O estúdio sempre detestou isso.
Alguns dos roteiros tinham muita vivacidade.
É apenas uma fórmula. Não é preciso colocar toda a alma.
Inventam-se uns nomes, um cenário. Eu ajudo. Não demora tempo algum.
Eu fiz isso para o Bill tantas vezes.
Fez o quê para ele?
Isso.
Escrevia os roteiros dele?
Bom, as ideias básicas partiam muitas vezes dele.
Escrevia os roteiros do Bill?
Deus, escrevia os... E antes disso?
- Disso o quê? - De ele ter vindo para Hollywood.
Bill foi sempre o autor, digamos assim.
Que quer dizer esse "digamos assim"?
Há quanto tempo é secretária dele?
Acho que é melhor nos concentrarmos nisto.
Quero saber quantos dos livros dele escreveu.
- Quero saber! - Com franqueza...
Apenas os dois últimos.
E a minha contribuição foi sobretudo editorial,
- quando ele bebia. - Até aposto.
Os belos dias férteis.
Que grande papelão.
W.P. Mayhew. William Papelão Mayhew.
Toda aquela bobagem sobre escapar. Posso dizer que ele escapou!
Temos pouco tempo.
Vai correr tudo bem.
Não o condene.
Não seja condescendente.
Eu o ajudo com a minha compreensão,
com admiração.
Todos nós precisamos de compreensão.
Até você, agora.
É tudo de que você precisa.
- Você está bem? - Estou ótimo, obrigado.
- Tem certeza? - Não, não.
Barton, sente-se bem?
Não. Posso entrar?
Vamos até o seu quarto.
Estou em apuros. Tem de me ajudar.
Tenha calma. Seja qual for o problema, resolve-se.
Estou em apuros. Aconteceu uma coisa horrível.
Temos de chamar a polícia. Você me faz companhia até eles virem?
Não se preocupe. Podemos resolver.
Antes de entrar, eu não fiz isso.
Não sei como aconteceu, mas eu não...
Quero que você saiba.
Está bem.
Que raio de coisa é essa? O que vamos fazer?
- Vou chamar a polícia. - Espere aí.
Não fui eu, não fui eu.
Espere aí! Pare.
Respire fundo. Conte-me o que aconteceu.
Desmaiei, sei Iá.
- A polícia não vai... - Acorde, amigo.
Isto dá forca!
Mas não fui eu. Não acredita em mim?
Acredito, eu o conheço. Mas será que a polícia acredita?
Você teve...
Aqui entre nós, teve relações sexuais?
Eles vão descobrir logo.
Eles precisam acreditar em mim.
Eles devem ser piedosos.
Você trabalha em cinema.
Mesmo que o absolvam, isto acaba com a sua vida.
Venha, espere no banheiro.
Senhor. Senhorzinho. Senhor.
Desmaiou.
- Onde está a Audrey? - Está morta!
Morta, se era esse o nome dela.
Tem de fingir que nada aconteceu. Apagar isso da cabeça.
Sei que é difícil, mas a sua jogada é fazer a sua vida normal.
Preciso de um tempo para resolver isto.
Estou feliz em vê-Io.
Sente-se. Relaxe e depois fale.
Bebida?
Sim. Uísque.
Vocês escritores trabalham duro.
É o que ouvi dizer.
Enfim. Ben Geisler diz que está tudo indo bem.
Diz que temos aqui um sucesso. Deixe que lhe diga, conto com isso.
Estou mesmo interessado. Não é para interferir. Parece não ser preciso.
Um escritor, um narrador do seu calibre.
Dê-me só as pinceladas gerais. Dê-me só um esboço.
Estou na plateia, apagam-se as luzes.
A logo da Capitol aparece.
É com você.
Está bem.
Bem,
há o fade in.
É um prédio residencial no Lower East Side.
Ótimo. É pobre, o nosso lutador. Teve de dar duro.
E então...
bem...
Posso ser franco, Sr. Lipnick?
Se pode?
É melhor que seja.
Se não fosse franco neste ramo...
Nem sempre se pode ser franco, com os tubarões que andam por aí.
Se fosse sempre, não estaria aqui a não ser que viesse limpar a piscina.
Mas não justifica que você não possa.
Ser franco, quero dizer. Não limpar a piscina.
Para ser franco,
nunca me sinto bem ao revelar o trabalho em andamento.
Tenho tudo calculado na cabeça, mas, por vezes,
ao expressá-Io prematuramente,
com palavras mal escolhidas,
o significado altera-se aqui dentro e nunca mais se recupera;
portanto, preferiria não falar nisso.
Sr. Fink, não importa há quanto tempo já lido com cinema.
O Sr. Lipnick lida com cinema desde que foi inventado.
Ele praticamente o inventou.
E, se mostra interesse em saber aquilo que um funcionário seu faz,
esse funcionário deveria esclarecê-Io,
se deseja manter-se como funcionário.
Agora, o conteúdo da sua cabeça é propriedade da Capitol Pictures.
Se eu fosse você,
falaria, e falaria já.
Seu judeu desgraçado
filho da mãe.
Pretende dizer a este homem, a este artista, o que deve ou não fazer?
Este homem vive para criar. Mostre-se grato ou está despedido.
- Não há necessidade... - Ponha-se de joelhos.
De joelhos e beije os pés deste homem.
- Por favor. - Beije-lhe os pés!
Desapareça daqui. Entendeu?
Desapareça. Está despedido.
Desapareça da minha frente.
- Peço perdão. - Não, o Sr. Breeze me ajudou muito.
Não tem de defendê-Io. Essas coisas acontecem.
Gostaria que repensasse isso.
Esqueça. Tire-o da cabeça. Se não lhe pediu perdão, eu peço.
Respeito a sua arte e os seus métodos.
E, se não pode nos esclarecer ainda,
nós só deveríamos beijar-lhe os pés pelo esforço despendido.
Sabe,
no velho continente, ensinavam-nos quando crianças
que não é vergonha suplicar quando alguém é digno de respeito.
Em nome da Capitol Pictures, da parte da administração
e de todos os acionistas,
queira aceitar isto como símbolo da nossa desculpa e respeito.
Barton, posso entrar?
Vai embora agora?
Tenho de ir, é por pouco tempo.
Deus do Céu.
Está tudo em ordem, acredite.
Sei como é difícil, mas já tomei conta de tudo.
Charlie, não tenho mais ninguém.
É a única pessoa que conheço em Los Angeles
com quem posso falar.
Sinto que estou perdendo a razão, é como se fosse enlouquecer.
Não sei mais o que fazer.
Não fui eu, acredite, tenho certeza...
Tem de se recompor, amigo.
Tem de se aguentar até eu voltar.
Fique por aqui, tranque a porta, não fale com ninguém.
Você tem de manter o sangue-frio até arranjarmos uma solução.
- Sim, mas se... - Não discuta.
Pediu-me que acreditasse em você, e acredito. Não discuta comigo.
Olhe, pode me fazer um favor?
Guarde isto até eu voltar.
São só objetos pessoais, mas não quero andar com isto
e gosto de pensar que fica em boas mãos. Engraçado...
como tudo o que é importante na vida de uma pessoa,
o que se quer guardar de uma vida,
pode caber tudo numa caixinha.
Acho...
Acho que é uma tristeza.
É mais do que tenho.
Talvez lhe traga sorte, para acabar o seu roteiro.
Faça de conta que sou eu o lutador, acabe a sua história num instante.
- Obrigado. - Não é nada.
- Nós nos vemos em breve. Fique bem. - E você volta?
Não se preocupe, compadre, eu volto.
Bíblia Sagrada
o sonho do rei
30 E o rei Nabucodonosor disse em resposta aos caldeus:
não recordo a visão que tive;
se vós não me descreveis a minha visão e sua interpretação,
vossos corpos serão despedaçados, e vossa morada, feita em estrume.
GÊNESIS CAPÍTULO I
FADE IN. Prédio no Lower East Side de Manhattan.
Ouve-se ao longe o ruído do tráfego, bem como os pregões dos peixeiros.
Costuma ler a Bíblia, Pete?
A Bíblia Sagrada?
Sim, suponho que sim.
Já ouvi falar dela.
- Agente Mastrionotti. - Agente Deutsch.
Polícia de Los Angeles.
- Temos umas perguntas a lhe fazer. - Rotineiras. Sente-se.
O que faz na vida, Fink?
Escrevo.
- Que tipo de coisas? - Escrevo para o cinema.
- Grande coisa. - Ele deveria se danar?
- Não é suficiente? - Não quis dizer...
- O que quis dizer? - Eu respeito trabalhadores como vocês.
Que grande alívio. Mora no 621?
- Há quanto tempo reside lá? - Uma semana. Oito, nove dias.
- Isso é múltipla escolha? - Conhece este traste?
Sim, é meu vizinho.
É isso mesmo.
- É seu vizinho. - Costuma falar com ele?
Nós nos falamos uma ou duas vezes. Chama-se Charlie Meadows.
Sim, e eu sou Buck Rogers.
- O nome dele é Mundt. Karl Mundt. - Mais conhecido por Mundt Maluco.
Um pouco despirocado da cabeça.
- O que foi que ele... - Despirocado.
Ele mata as pessoas a tiro de espingarda e lhes corta a cabeça.
- Ele é assim. - No Kansas, foram duas donas de casa.
Usou do mesmo método em Los Feliz.
- Um médico. Ouvidos, nariz e garganta. - Nada disso restou.
- Restou um pouco da garganta. - Médico, vá se cuidar.
- Boa sorte, sem cabeça. - Enfim.
Ajurisdição de Hollywood encontrou mais um cadáver ontem.
A pouca distância daqui. Com melhor aspecto que o médico.
Sexo feminino, na casa dos trinta. Belas tetas, sem cabeça.
- Viu o Mundt com alguém assim? - Que ainda tivesse a cabeça.
Não. Nunca o vi com ninguém.
Então, vocês conversavam. Sobre o quê?
Nada de especial. Disse que trabalhava em seguros.
Sim, e o Buck Rogers também.
Nenhuma companhia que se preze contrataria um cara desses.
- Foi o que ele me disse. - E o que mais?
Estou pensando.
Nada de especial. Ele...
Disse que gostava dos filmes de Jack Oakie.
Sabe,
nós costumamos dizer que tudo aquilo que uma pessoa lembra ajuda.
Mas, para lhe ser franco, Fink, o que lembrou não ajuda nada.
Já reparou que ele não anotou nada?
Isso é um...
um nome judeu, não é?
Não sabia que aqui havia restrições.
Mundt desapareceu. Não creio que volte.
Mas ligue para mim se ele aparecer.
Ou se se lembrar de algo que não seja totalmente estúpido.
Fade in.
Uma jovem meretriz abre a porta
do andar do brutamontes.
Se você fosse um homem,
um verdadeiro homem,
você me daria uma bofetada.
Eu pus minha marca em você.
Indelevelmente sua.
Eu saio de lá passando mal.
É assim mesmo, campeão.
Fade in. Casa do Maury.
Mulheres pintadas. Pairando no ar, o brutamontes.
Uma ostra azul brilhante.
Com um salto ágil, o brutamontes...
É uma boa mulher.
Não me importa o que
o povo diz, a vida deve...
Diga ao brutamontes que deduzimos aquelas despesas do seu bolso.
Não me importo. Estou só após tantos anos.
Aguarde, estou com a sua ligação.
Telefonista? Não posso...
Meu Deus.
- Alô? - Garland, sou eu.
Banon?
Que horas são? Você está bem?
Estou ótimo. Precisamos conversar, Garland.
Este é um interurbano.
O que foi? Você está bem?
Ótimo, mas tenho de falar com você. E sobre o que estou escrevendo.
Creio...
que isto é...
Creio que isto é grande.
- O que quer dizer com isso? - Não digo grande no tamanho,
embora também o seja. É importante.
Talvez seja o meu trabalho mais importante.
Está tudo bem?
Parece um pouco...
- Um pouco o quê? - Parece um pouco...
Obrigado. Agradeço o seu apoio.
Idiota.
FIM
O BRUTAMONTES Argumento cinematográfico de Barton Fink
Com licença, amigo. Você pode me ceder a vez?
Esta dança é minha, marujo.
Vamos Iá, amigo, vou zarpar amanhã.
Sou escritor
e estou celebrando a conclusão de uma coisa de qualidade.
- Consegue entender isso? - Dê o fora, anormal.
Vamos, amigo, deixe a Marinha dançar.
- Deixe a moça dar uma volta com outro. - Chegue para Iá, quatro-olhos.
Ei, cegueta, vá dar uma volta.
- Vá lamber sabão. - Pentear macacos.
Sou escritor, seus monstros. Eu crio.
O meu trabalho é criar!
Sou criador!
- Tem um parafuso a menos. - A minha farda está aqui dentro.
É assim que sirvo ao homem comum. E aqui que eu...
Cheguem mais, rapazes.
Onde está o meu menino?
Tio: Partiu hoje de manhã.
Disse que tinha uma tarefa a cumprir.
Levava um brilho nos olhos. Uma nova esperança.
Mãe: O que será dele?
Pai: Vamos ter notícias daquele lutador maluco,
e não me refiro a um cartão-postal.
Fade out.
Fim.
- Achei que tinha dito que era escritor. - Eu até gostei, Duke.
Tirem o olho daí.
Você vem no jornal.
Escritor Decapitado Encontrado em Chavez Ravine
O seu segundo amigo apareceu morto. Você se dá com muita gente.
- E afinal conhecia a garota. - O sexto andar é alto demais para você?
Faz você sangrar do nariz?
Diga-me só uma coisa. Onde escondeu as cabeças?
Charlie voltou.
Não me diga, espertinho. Tinha a cara de Mundt. Era ele o cabeça?
Entregue-nos as cabeças. Talvez atenue a sua pena.
- Só vão fritá-Io uma vez. - Não podem voltar mais tarde?
Estou com a cabeça estourando.
Esqueça as cabeças. Onde está Mundt?
- Ele lhe ensinou a técnica? - Vocês têm um caso sexual?
Sexual?
Ele é homem. Só lutamos.
Você é um cara doentio, Fink.
Charlie voltou.
Está calor, ele voltou.
Fred.
Aqui, quieto.
Por que faz tanto calor?
Duke.
Mostre-se.
Lindo menino.
Solte a pasta e levante as patas.
Ele vai colaborar.
Olhem para mim.
Já lhes mostro a atividade mental!
Olhem para mim.
Já lhes mostro a atividade mental.
Heil Hitler.
Que calor.
Como tem passado, amigo?
Não me olhe assim.
Sou só eu, Charlie.
Dizem que é Mundt. Mundt Maluco.
Deus, as pessoas são cruéis.
Não é defeito, é meu jeito de ser.
Dizem que sou um louco furioso, mas não me sinto furioso.
Sinceramente, não.
A maioria das pessoas me dá pena.
Fico acabado em pensar nos tormentos que sofrem,
como estão encurraladas.
Eu as compreendo.
Sofro por elas.
Tento apenas ajudá-Ias.
Nossa.
Sei como é quando as coisas se atrapalham Ia na sede.
É infernal.
E dou uma ajuda às pessoas.
Só queria que alguém fizesse o mesmo por mim.
Está mesmo calor.
Às vezes faz tanto calor que quero largar a pele.
Mas por que eu?
- Por que... - Porque você não ouve!
Estou pingando outra vez.
Vamos Iá, Barton.
Você acha que conhece a dor?
Acha que lhe infernizei a vida?
Olhe para esta espelunca.
Você é um turista com máquina de escrever, mas eu moro aqui. Não entende isso?
Você entra na minha casa
queixando-se
que eu faço muito barulho.
Desculpe.
Não peça desculpas.
Estou aqui ao lado se precisar de mim.
Apareci lá na casa dos seus pais e do seu tio.
Boa gente.
Quanto ao embrulho que lhe dei,
menti. Não me pertence.
Fink. Samuel ou Lillian Fink. Fulton Street, 85.
- Ou o meu tio Maury. - Compreendo, mas ninguém atende.
Quer que verifique se está com defeito?
Sr. Lipnick.
Coronel, se não se importa. Sente-se.
Fui chamado ontem para a Reserva Territorial do Exército.
- Parabéns. - Ainda não teve efeito.
Isto é do guarda-roupa. Há sempre que suar para fazer algo aqui.
A burocracia em tempo de paz é uma coisa, mas isto é guerra contra o Japão.
- Adorariam que eu não participasse. - Sim, senhor.
Enfim. Lou leu seu roteiro.
Devo dizer-lhe, Fink,
aquilo não presta.
Com todo o respeito, acho que é o melhor que já fiz.
Não me aborreça, Fink.
Se a sua opinião bastasse, você dirigiria o estúdio. Não basta e não dirige.
Os lunáticos não vão dirigir este asilo; portanto, vamos acabar com esse boato
- agora mesmo. - Sim, senhor.
Tive de dizer ao Beery que vamos adiar a filmagem,
depois de tudo o que lhe disse sobre aquele sentimento Barton Fink.
Quão desapontados ficamos. Wally ficou desgostoso, destroçado.
Ficou... Bem, eu não falei com ele, foi o Lou.
- Mas não o descrevi bem? - Sim, meu coronel.
Faria uma lista detalhada para lhe explicar por que não presta,
mas não ia insultar a sua inteligência. Pronto, vamos Iá.
Em primeiro lugar, trata-se de um filme de luta livre.
A plateia quer ver ação, quer luta aos montes.
Não quer um sujeito lutando com seus sentimentos. Talvez a crítica queira,
mas, se isso for a cenoura que faz andar o asno, saem todos da sala.
Existe muita poesia naquela arena.
Três Metros Quadrados Infernais.
Sangue, Suor e Tapete.
Estes sim são grandes filmes, sobre grandalhões de collants.
Tanto física como mentalmente.
Fisicamente em particular.
Não se põe Wallace Beery num filme que aborda o sofrimento.
Achei que tínhamos concordado nisso.
- Lamento tê-Io desapontado. - Não me desapontou.
Não dependo do que você rabisca. Você desapontou o Ben Geisler.
Ele gostava de você, confiava em você. Por isso é que foi despedido.
Tinha um coração do tamanho do mundo, e você deu cabo dele.
Sugeriu que despedisse você também, mas isso seria fácil demais.
Está sob contrato. Tudo o que escrever pertence à Capitol Pictures,
e nós não vamos produzir nada daquilo que você escreve.
Enquanto não amadurecer.
Você não é roteirista, Fink, é um caso perdido.
Quis mostrar-lhe algo de belo,
algo que diz respeito a todos nós.
Seu filho da mãe arrogante.
Acha que é o único roteirista que me dá um sentimento Barton Fink?
Tenho 20 deles contratados a quem encomendar esse sentimento.
Seu hipócrita, você não entende nada.
Crê que o mundo gira em torno das coisas que tem nessa cabeça judia.
Tire-0 da minha frente, Lou.
Quero-o por perto, entretanto. Ainda está sob contrato.
Quero-o por perto, longe da minha vista.
Agora, dê o fora.
Estamos em guerra.
O dia está lindo.
Disse que o dia está lindo.
Está mesmo.
O que há na caixa?
Não sei.
Não lhe pertence?
Não sei.
Você é muito bonita.
Trabalha para o cinema?
Não diga bobagens.
Portuguese - Brazilian